"Wenn ich allein bin
seh ich Fruchtfliegen"
singt Katja Ebstein zur Melodie von Dionnes "Heartbreaker"
(stimmt natürlich nicht, sie sucht "Fluchtwege", aber es drängt sich auf.)
Jedenfalls, einer der Nachteile von Trennkost sind die vielen pflanzlichen Abfälle, die sich wiederbeleben, wenn man sie nicht schnell genug entsorgt. Einer der Vorteile dagegen ist, daß nun Halbzeit ist auf meiner Gewichtsskala, was dazu führt, daß man als schmaler im Gesicht wahrgenommen wird.
Und ersteres wird meine ukainische Putzbomberin wieder in den Griff bekommen, die diese Woche ihren Dienst wieder aufnimmt.
Irgendwie urlaubsreif, jeden Abend vor 12 im Bett, und trotz 10-12 Stunden Schlaf so übellaunig gewesen, daß ich gestern fast nicht mit zum See gekommen wäre. Gut, daß doch, denn die Laune hat sich auf dem Wasser und in der Gesellschaft schöner Menschen schlagartig gebessert,so daß den Ursprungszustand wohl fast keiner wahrgenommen hat. Und einen kleinen Sonnenbrand auf den Schultern ergattert, obendrein.
Abends dann Al Pacinos "Cruising" geschaut, ein Krimi aus den 70ern, der sich mit Morden in der New Yorker Schwulen-SM-Leder-Szene befaßt. Erstaunt gewesen, wie explizit und, ja doch, sehr erotisch, das dargestellt wurde (Lederkerle waren auch mal jung, damals, und sahen in Chaps und Jockstraps auch mal gut aus, damals), und wie das so langsam unter die Haut von Al Pacino geht, der sich dort undercover einschmuggeln muß. Lost Worlds.
Ich kann mich noch vage erinnern, damals - allerdings deutlich später als Al Pacino - als ich selbst noch hormongetrieben durch sommerabendheiße Straßen trieb, nur mit meinem eigenen Körper bewaffnet, in denen die Hormone der anderen wie die Vorahnung eines Gewitters standen.
Der Sommerflieder draussen steht in vollster Blüte, und als ich gestern morgen aus dem Bett auf die Terrasse kroch, knallten mir zwei große Schmetterlinge auf den Kopf, obwohl ich morgens wahrlich nicht nach Sommerflieder rieche.
Die Admirale prügeln sich gerade um den besten Platz auf den Blüten. Lustig, lateinisch heißen sie Vanessa atalanta.
Vanessa, der Admiral! Das hört sich definitiv nach einer militärischen Transe aus dem Neuköllner Rotlichtmilieu an...
An mein Herz!
Ich trage gerade das Hemd meines Vaters.
Es ist relativ schmal geschnitten, kurzärmelig und grün-lila auf weiß kariert. Es muß über 25 Jahre alt sein, denn er ist im Juni 1984 gestorben.
Eigentlich sind es gar nicht meine Farben und ich hatte es nur dort im Dorf aus dem Schrank geholt, um anzustreichen, deswegen hat es auch Flecken aus Holzschutzfarbe.
Dann ist es mir aber sozusagen ums Herz gewachsen (und die Flecken sind mir egal.)
Ich fülle es genau. An den Schultern und Oberarmen und um die Brust ist es ein wenig knapp, was seltsam ist, denn mein Vater war Maurer und ich bin nur ein Bürostuhlpupser. Für mich war er immer ein mächtiger kräftiger Mann mit starker Brust und Armen und einem Männerbauch.
Es scheint ich habe eine ähnliche Statur wie mein Vater, und altere auch in seine Richtung. Meine Mutter meinte immer, ich habe seine Unterarme.
Aber es ist schon merkwürdig, das Volumen eines anderen Körpers in einem Hemd so genau zu füllen.
Vorletztes Wochenende 2x im Harzer Bergsee geschwommen.
Gestern Schlachtensee, zwar nicht geschwommen (wir hatten nicht so viel Wein bei), dafür aber Schlauchboot aufgepumpt und gerudert.
Mit den Rudern die Inline-Skates aus dem Keller schon mal hochgeholt, für vielleicht.
Dazwischen Badminton bis zum Purpur-Gesichts-Status. (Ein furchtbar gemeiner Muskelkater ist das vorne an den Schienbeinen!)
Heute den PT-Termin umgewandelt in Osteo. (Dabei wollte ich eigentlich doch fast mit dem Fahrrad dorthin fahren)
Ich erkenn mich selbst nicht mehr.
A you've been makin' your brags around town
That you've been a lovin' my man
But the man I love, when he picks up trash
He puts it in a garbage can
And that's what a you look like to me
And what I see's a pity
Close your face and stay outta my way
If ya don't wanna go to fist city
Loretta Lynn, "Fist City"
Das ist doch mal was anderes als
"Jolene, Jolene, Jolene,
I'm begging of you please don't take my man"
oder
"Marleen, eine von uns beiden muß nun gayn
drum bitte ich dich, gay du Marleen"!
Es ist schon erstaunlich, daß ich die Session Badminton überlebt habe, was auch zum guten Teil am Partner lag, der immer mal - fast völlig unverschwitzt - meinte, er bräuchte mal ne Pause, wenn ich allzu dunkelpurpur im Gesicht wurde.
Das erstaunlichste aber ist, daß mir erst 25 Minuten nachdem wir die Halle verlassen hatten auffiel, daß ich noch gar nicht geraucht hatte.
Und das bei jemand, der es sportlich findet, Weißwein statt Rotwein zu trinken, weil man da ab und an aufstehen und zum Kühlschrank gehen muß zum Nachschub holen...)
(P.S. Ist das eigentlich normal, daß ich über eine Stunde später immer noch schwitze wie 10 Hängebauchschweine bei einer Orgie am Äquator?)
Stelle grade fest, daß ich im Büro heute nur 14 Zichten geraucht habe (ist ja auch ein Nichtraucherbüro!)
Obwohl - ich war ja auch nur gut 4 Stunden da...
Wörter sind doch dolle Sachen, gibt es doch extra ein Wort für "verwünscht" und eins für "verwunschen".
Definitiv verwunschen, das Wochenende in den Harzer Bergen, besonders wenn man mit Glammie und Frankie im Garten hinter einem längst verlassenen Haus sitzt, in dem zuerst zwei kleine, dann nur noch eine, dafür aber bucklige, alte Dame die Hinterlasenschaften von Generationen horteten, und Glammies Crazy Ladies aus dem Ipod aus dem Haus verwehte verwunschene Melodien singen.
Man fragt sich schon, wofür sie den perfekten tiefen Eiskeller nutzten und warum ausgerechnet giftige Colchicum (Herbstzeitlose) direkt vor dem Hinterausgang wachsen?
Eigentlich wollten wir auf der Terrasse die gleichnamige Szene aus Grey Gardens 1:1 nachstellen, an Tüchern und Broschen hätte es nicht gemangelt, aber irgendwie haben wir es verträumt. Vielleicht auch, weil wir uns nicht einig waren, wer wen spielen sollte.
Dafür deutete aber Glam den Begriff Rollrasen ganz neu.
Ach, hätte doch ein kleines Schreiberling die Brillianz aufgefangen, die zwischen den Büschen hin- und herglitterte, aber leider leider blieben die extra vom Glammie bereitgehaltenen Analog-Blocks mit dne Totenköpfen drauf ungenutzt und leer!
So, die Herrschaften, bin dann mal kurz weg übers Wochenende - mit Herrn Ereignishorizont i.R. zum Herrn Glam auf die Harzer Berge. Sachen machen die Jungs so tun - Holz hacken, Kälber gebären, Hirsche jagen. Oder so, keine Ahnung, jedenfalls nix mit Bohnen und Zelt.
Und in die Hände gespuckt wird höchstens zum Holzhacken.
Für gute Verpflegung ist jedenfalls gesorgt, die Kiste Weißwein ist schon seit gestern im Kofferraum, und Herr Glam hatte dieselbe Idee. Wahrscheinlich müssen wir den Rest des Buffets selber jagen oder zur Not Pflücken.
